И умер на кресте измученный Христос…
Народ не понимал божественной идеи,
Народ распял Того, Кто свет и правду нес…

о жене, о муже и его глупом помощнике.

Колеса, гремите, стучите — Шипите, шумите, ремни, И громче железа кричите: За труд свой хотим мы весны!

Налейте ж мне вина В честь русского блина!