Начало и конец

Жила-была девочка. И нравился ей мальчик — из соседнего класса.

Как, почему нравился — она не знала. Хотя и не таким словом определялось, наверное, то чувство, которое переполняло её душу, толкало на странные, нелепые для окружающих поступки. Просто было в этом мальчишке что-то такое… родное, настолько близкое, что притягивало, понуждало выплескиваться её душевное тепло.

Вот и опять, едва завидев его в школьном дворе, она устремилась наперерез.

— Да иди ты… Пусти! — как мог, чуть не плача, пытался отбиться он от её рук и губ.

— Ната-аша… Дочка! — строгий голос остановил ребячью возню.

Заправив под шапочку выбившиеся волосы девочки и поправив ей воротник, женщина крепко взяла ее за руку.

— Ну, и чего ты к нему прилипла… — как бы продолжая давно начатое, она тянула дочь за собой, незаметно для себя убыстряя шаг. — Ты погляди, погляди на него: замухрышка, смотреть не на что…

А то — и правда. Рослая не по годам, справненькая, вся какая-то светлая, милая — и не только ей, матери, но и другим людям — девочка уже сейчас обещала многое. Женщина усмехнулась, вспомнив взъерошенного мальчишку: «Это надо же, чисто воробышек… мокрый…».

«Всё равно… ну и пусть…» — отворачивая в сторону лицо, твердила себе девочка. Что за этим стояло, куда вело — на эти вопросы ответить было некому. А ведь что-то — стояло…

Лишь много-много лет спустя, вся её долгая-долгая жизнь, уже готовившаяся обрести цельность, по-настоящему открылась ей.

Становясь явным, все более и более живым, проступил и он — её сын: такой желанный, но так и не рожденный (что уж тут: Господь — не дал…). Она увидела его, казалось, во всей полноте, и потянулась к нему, остро осознавая, что это он и есть — именно тот, который столько раз представлялся ей в её надеждах. Вот только лицо его…

Собирая свои очертания откуда-то из далекого далека, проясняясь, оно было — иным. Не чужим, нет, но каким-то другим — словно из забытья. И при том — тем самым: верным, истинным.

Это испугало её, заставило собраться, напрячься изнутри. И не отпускало, пока видение, наполнившись жизнью, не обрело, наконец, устойчивую четкость, пока весь облик его — тот самый, издалече, из начальных времен — не высветила улыбка, ниспосланная — ей.

— Во-она как… — только и успела произнести.

Уронив на одеяло уставшие прибираться руки, она все быстрее и быстрее отходила туда — к своим.

28-29 января 2021 г.